Александр Вырвич

ДВЕ МЕДАЛИ

                           «Из одного металла льют
                             Медаль за бой, медаль за труд»
                                                      (Алексей Недогонов)

В шкафу шептались две медали,
Медаль за труд, медаль за бой.
Давно их ветерану дали
За то, что жертвовал собой.

Их очень редко доставали,
Победный день в году лишь раз.
На гимнастёрку их цепляли
И выставляли на показ.

Звенели, пели две медали
И в полный голос речь вели,
И им оркестры подпевали,
И ветераны строем шли.

Сегодня их достали снова,
Не дав прощальных слов шепнуть,
И на подушке кумачовой
Их понесли в последний путь.

ДОМОДЕДОВО - МАЛАЯ РОДИНА

Страна у каждого своя,
Где реки, горы и поля -
Твоя родимая земля,
Что Родиной большой зовётся.
Ты гражданин своей страны,
А граждане стране верны,
И даже в случае войны
Всем защищать её придётся.

Но есть особые места,
Они в сердцах и на устах,
И манят нас они всегда,
И хочется нам к ним вернуться
Из дальних стран, дорог, краёв...
Сквозь ветер, гром, турбинный рёв
Родимых мест мы слышим зов,
Что малой Родиной зовутся.

Где сколько не прошло бы лет,
Сквозь сосны смотрят на рассвет
И самолётам шлют привет
Берёзы, в водной глади отражаясь.
Привычно лайнеры кружат,
И электрички, не спеша,
Спешат в Москву, потом - назад,
К Пахре, а можно и к Рожайе.

Машины без конца снуют,
Торопится рабочий люд.
Клепают, строят, продают...
Бурлит, кипит жизнь в Подмосковье.
Кто здесь родился, кто здесь жил,
Учился, отдыхал, творил,
Тот в сердце город сохранил
И думает о нём с любовью.

АННЕ АХМАТОВОЙ

                                     Да разве об этом расскажешь
                                     В какие ты годы жила!
                                     Какая безмерная тяжесть
                                     На женские плечи легла!..
                                     В то утро простился с тобою
                                     Твой муж, или брат, или сын...
                                                                   (Михаил Исаковский)

Прописана свыше судьба человека,
Удары жестоки, потери страшны.
И катится рядом несчастий телега,
Преследуя всех до скончания века
И в мирные дни, как и в годы войны.

И как тут в таких жерновах не сломаться?
Писать и терпеть, вновь терпеть и писать,
Ахматовой Анной всегда оставаться,
Над болью, над горем своим подниматься,
Вставляя сожжённые строки в тетрадь.

Она говорила, конечно, за многих,
Кто отдал ей силы свои для борьбы,
С кем вместе она обивала пороги
В начале лихой бесконечной дороги,
Идущей вдоль несправедливой судьбы.

Теряя родных на крутых поворотах,
С народом своим оставалась она
В его повседневных житейских заботах...
Средь них не пристало писать о красотах.
А тут и война.... Да ещё не одна.

Но тем же, кто землю родную оставил
И на растерзание бросил врагам,
Тем самым себя на века обесславил,
Без всяких таких исключений из правил
Сказала: «Я руку таким не подам!»

Так много камней в неё брошено было,
Что уж ничего не боялась она.
Но время всю грязь окончательно смыло
И строчки Ахматовой людям открыло,
В которых бездонная есть глубина.

И строчки звучат, как и прежде, сурово
И бьют по мозгам, как крутая картечь.
Когда, как пожар разгорается снова
Борьба за великое русское слово.
И надо вставать всем за русскую речь!

МОСКВА

А в Москве опять идут дожди,
Лужи на асфальте и брусчатке.
И другой погоды здесь не жди,
Не даёт прогноз конца осадкам.

А в Москве опять жара, жара...
Раскалённый воздух бьёт по нервам.
Радуется только детвора,
Соревнуясь, кто в фонтане первый.

А в Москве опять метель, мороз
Формируют пробки на дорогах.
И неутешительный прогноз:
«Снега, как обычно, будет много».

А ведь есть хорошие места:
Мягкий климат, тёплая погода...
Почему же тянет всех сюда,
Словно здесь намазано всё мёдом?

БЛИЗКИМ

Как просто и легко
По ближнему ударить.
К тому, кто далеко,
Рукой не дотянуть,
Словами не избить,
Обидами не ранить
И грязью не облить,
И злобой не лягнуть.

А близкие, они
Виновны без ответа.
И Боже, сохрани
Их в горе и беде.
Ведь достаётся им
За все ошибки света.
Картечью по своим!
Не спрятаться нигде.

Дай, Боже, силы им
Такими оставаться,
Терпением своим
Неправый пыл гасить,
Обиды не копить,
Душой не обжигаться,
По-прежнему любить,
Жалеть, понять, простить.

МОЖНО

Можно плыть по течению,
Пусть решает река.
Можно прикосновением
Сбить с пути мотылька,

А затем в том покаяться:
Больше так не смогу.
Можно вежливо кланяться,
Улыбаясь врагу,

Наизнанку всё вывернув,
Тихо друга предать,
И оружие выверив,
Точно в спины стрелять.

Можно всё, что захочется,
Даже то, что нельзя,
Своё имя для почестей
Тайно в списки внеся.

Но запомни, пожалуйста,
Что, пройдя через ад,
Без какой-либо жалости
Зло вернётся назад

И заденет нечаянно
Тех, кого ты любил,
И заставит отчаяться
Тех, кого не забыл,

И ударит неистово,
Всё сломает в судьбе,
Криком, болью и выстрелом
Отозвавшись в тебе.

НАДЕЖДА

Замкнулся круг, и дверь закрылась,
Замок сломался, ключ пропал.
И не взлететь на ржавых крыльях,
А лодки смыл девятый вал.

Судьба спиною повернулась,
В конце тоннеля свет погас.
И ты ушла и не вернулась.
И нет обоймы про запас.

Тупик и спереди, и сзади,
А справа - пропасть, как напасть,
И слева что-то там некстати.
Пришла пора совсем пропасть.

И только тонкий луч надежды,
Что ты ушла не навсегда,
Меня на этом свете держит.
Всё остальное - ерунда.

ВОРОНА и ЛИСА - продолжение басни Крылова

Когда Ворона проворонила свой сыр,
И с ним Лиса-плутовка убежала,
Не стало сыра, как не стало дыр.
Зато Ворона опытнее стала.

Она теперь в писатели пошла
И пишет мемуары о прошедшем.
В них на Лису она не держит зла,
А просто называет сумасшедшей.

А так как пишет на вороньем языке,
Который ведь Лиса не понимает,
То между строк, а впрочем, и в строке
Лису, как может, так и обзывает.

Короче, дописалась до того,
Что сыр Лисе она сама швырнула.
Та собирала, мол, в лесу навоз
И, поскользнувшись, вся в него нырнула.

Вороне в это время Бог послал
Кусочек сыра. Помогая нищим,
Ворона удержаться не смогла
И бросила Лисе кусочек пищи.

А так как сильный запах снизу шёл,
То клюв пришлось закрыть и весь сыр сбросить.
Лисе же сразу стало хорошо,
Ведь не всегда дают то, что попросишь.

А вывод у Вороны был такой:
Глупей Лисы, нет зверя во Вселенной.
МОРАЛЬ:
          Читатель, думай головой,
Подобные читая «откровенья»

ЗНАКОМЫЙ ПОЭТ

Он не любил стихи других поэтов.
О классиках, конечно, речи нет.
Но песни их давно все перепеты,
Кто памятник воздвиг, кто - лишь портрет.

Он не любил стихи других поэтов
И даже тех, с кем лично был знаком.
Без радости он говорил об этом
И без обид, и без обиняков.

Он не любил стихи других поэтов
И заявлял: - Не ведая, творим!
На разных с ними мы живем планетах,
На разных языках мы говорим!

Он не любил стихи других поэтов
И мне, как другу, часто говорил:
- Спасибо, что хоть ты на свете этом
Путёвых рифм ещё не сотворил.