Александр Мушенко

Александр Евгеньевич Мушенко -

родился в Москве 30 октября 1958 г. В 1981 году окончил Московский Технологический Институт. Работал в торговле (продавцом и заведующим секцией). Трудился художником, корреспондентом в газете и фотографом. Сейчас на пенсии.

Член Литературного объединения «Белый камень» городского округа Домодедово. Пишет стихи и прозу.

                        Я тут живу

Есть много городов,
Красивых и помпезных,
В цветении садов,
Раскидистых и пенных.
Но скромный город мой
На речке, на Рожайке,
Любимый и родной,
Меня он провожает
В далекие края,
Потом опять встречает.
И возвращаюсь я
К родимому причалу,
К началу всех дорог,
К началу всех свершений.
Мой город мне помог
Сложить стихотворенье.
Ты - песнь моей души,
Мой город неприметный.
Как зори хороши
В час предзакатный летний,
Когда опять иду
По улицам знакомым.
На счастье, на беду
Я тут живу! Я - дома!

* * *

Как мужественны корни
У наших стариков,
Их опалили войны
Уже иных веков.

Мундиры надевают,
Висят награды в ряд.
Эпохи шаг равняют
Полки седых солдат.

* * *

Россия всё воюет и воюет,
И гибнут снова дети-сыновья.
Ушли отцы. Свинцовый ветер дует.
Теперь на рубеже и ты, и я!..

* * *

Неверный свет луны выхватывает что-то,
А в тишине полей нашёптывает кто-то.
И бродит в темноте, неслышно бродит нечто,
Быть может, краткий миг, а, может быть,
                                                             и вечность...

* * *

В России полгода свинцовое небо,
В России полгода дожди и снега.
Своими руками некрепкими мне бы
Раздвинуть истерзанные берега.

Своею мечтою окрасить просторы,
Своею неложной любовью омыть,
Чтоб светлой надеждой окрасились взоры,
Чтоб людям её не терзаться, а жить...

* * *

Я им внимал. Серебренные струны
Встречали удивительный рассвет.
Ночь тихою была и звёздно-лунной,
Но ведь луна льёт отражённый свет.

А свет с теплом нам посылает солнце,
Когда в зените голубом плывёт.
Когда ребёнок, стоя у колодца,
Из звонкого ведра Отчизну пьёт!

* * *

Для чего поэту много жизней?
Для чего поэту много слов?
Лишь бы говорили об Отчизне,
Об Отчизне дедов и отцов!
Для чего поэту много шума?
Для чего поэту трескотня?
А нужна поэту только дума:
«Чтоб сдружились родина и я!»,
А нужна поэту только радость,
А нужна поэту только грусть.
И нужна ему Отчизны сладость,
И нужна поэту только Русь!..